Hino

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“Minha maior alegria

minha glória humilde e nua

é ver a minha poesia

fazer ciranda na rua”

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J.G.de Araújo Jorge

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[Ema Berta]

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Hino

Quisera que meus braços fossem extensos e infinitos

como os horizontes

para abraçar todas as terras...

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Meu coração universal conhece todos os idiomas

e os meus olhos trouxeram a cor dos mares

que contornam todos os países...

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Meus pés não distinguem no atrito das terras

as diferenças de raças

e as minhas mãos não distinguem

no aperto de outras mãos

as diferenças de cores...

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Meus pés só distinguem os caminhos ásperos

dos caminhos suaves

e as minhas mãos só distinguem

as mãos rudes que trabalham

das mãos macias que vegetam...

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Quisera abrir os braços

e envolver todas as terras e todas as pátrias

e ensinar a todos os homens

que a luz vem de um único sol

e que o amor deve unir todas as mãos ásperas

para que todos os caminhos sejam suaves...

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J.G. de Araújo Jorge

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José Guilherme de Araújo Jorge nasceu na Vila de Tarauacá, no Estado do Acre, aos 20 de maio de 1914. Faleceu no dia 27 de janeiro de 1987..

Ainda jovem iniciou-se na poesia. . Além de escritor, locutor e redator de programas radiofônicos, professor de História e Literatura, líder estudantil, tinha política em suas veias. Durante a ditadura estadonovista, a sua poesia levantava-se como um protesto. Foi, por isso, muitas vezes preso.

Além da poesia social, os versos líricos tornam-no um dos poetas mais lidos do Brasil atual.

Como jornalista, escreveu nos jornais "Correio da Manhã", "A Nação", "A Manhã", e "Tribuna da Imprensa", além das revistas "Carioca", "Vamos Ler", "Letras Brasileiras" e outros.

Com Eterno Motivo (1943), obteve o prêmio Raul de Leoni, da Academia Brasileira de Letras. Canto da Terra e Estrela da Terra, impregnados de amplo sentido humano e social, são livros que lembram Garcia Lorca e Castro Alves.

Escreveu também: Meu Céu Interior, Amo, Cântico, Harbas Submersas e outros.

Publicou mais de quinze livros de poesia.

Ficou conhecido como "O poeta do povo e da mocidade".

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Balada do Roer dos Ossos

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Eyes, de Lawrence

Balada do Roer dos Ossos

Roer um osso — humano, se possível,

é um sonho português de sobrevida,

após anos e anos de despirem

com os olhos as mulheres que no Rossio

por diante deles passam e das mãos

movendo-se contínuas pelo bolso

das calças mais viris da cristandade.

Roer um osso — humano, se possível,

de mãe, de pai, de irmã, de tio ou prima,

de amantes ou de esposas, filhos, netos,

ou de inimigos ou de amigos mesmo,

ou do vizinho em frente, ou dum retrato

só visto no jornal, ou criatura

desconhecida inteiramente — um osso.

Roer um osso — humano, se possível,

mas pode ser de vaca ou de carneiro,

ou porco ou gato ou cão ou papagaio,

ou à sexta-feira bacalhau ou peixe

em espinhas esburgadas que recordam

o rosto doce ou monstruoso odiado

na vénia às Excelências brilhantinas.

Roer um osso — humano, se possível,

seja fingido mesmo, de borracha

para durar mais tempo que não passa,

ou de cimento pra quebrar-se os dentes

no gozo de moê-lo cuspinhado

(e o pensamento em furibunda mão

que excita ansiosa as impotentes raivas).

Roer um osso — humano, se possível,

é o sonho português de sobrevida.

[Jorge de Sena]

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A Outra Face

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. . . Hás-de voltar aqui, hás-de sentir

a estupidez do mundo como um pêndulo

batendo a horas certas

ao ritmo dos dias, das semanas,

dos meses ou dos anos que, sem dares por isso,

hão-de passar velozes até dissolverem

o céu e o inferno e os teus últimos

rastilhos do orgulho. Hás-de aprender

a amar os que te odeiam

e a afogar a tua bílis negra

no caudal desse rio a que chamas

perdão ou esquecimento.

Hás-de voltar aqui, hás-de envergar

essa coroa de espinhos que te assenta

tão bem, hás-de mentir

de novo a essa gente, obedecer

com um sorriso inócuo ao seu tráfico

de pequenos conluios burocráticos,

às rasteiras da inveja, aos mais iníquos

crimes humanos – tudo isso

a que mais tarde alguém há-de chamar

simplesmente injustiça

Hás-de voltar aqui, hás-de

dar-lhes a outra face.

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. [Fernando Pinto do Amaral] in «A Luz da Madrugada», Dom Quixote, 2007

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Fernando Pinto do Amaral nasceu em Lisboa em 1960. Frequentou a Faculdade de Medicina, mas abandonou o curso, vindo a licenciar-se em Línguas e Literaturas Modernas, concluindo o Mestrado e o Doutoramento em Literatura Portuguesa. É Professor do Departamento de Literaturas Românicas da Faculdade de Letras de Lisboa. Publicou, desde 1990, cinco livros de poesia e dois volumes de ensaio. Prefaciou edições de poesia de Camões, Bocage, Antero de Quental, Cesário Verde, Ruy Cinatti, Tomaz Kim e Luís Miguel Nava, entre outros. Alguns dos seus poemas estão traduzidos e publicados em espanhol, francês, neerlandês, alemão, checo, inglês, búlgaro e turco. Em 1990 publicou o seu primeiro livro de poesia, "Acédia", a que se seguiram "A Escada de Jacob" (1993), "Às Cegas" (1997) e "Poesia Reunida 1990-2000". De entre os seus ensaios destaque-se "O Mosaico Fluido - Modernidade e Pós-modernidade na Poesia Portuguesa mais Recente" (1991). Traduziu, entre outros, Baudelaire, Verlaine, Borges, Gabriela Mistral. . . .

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Ilha de Ibo

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Um poema de Mia Couto e

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imagens da ilha de Ibo... para sonhar no fim de semana

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Ilha de Ibo

Pequena borboleta

com asas de corais vermelhos

a nossa ilha

não foi criada para cela

onde morrem os meus irmãos

o nosso mar

não foi feito para grades

onde se ensombram os olhos,

os olhos negros dos meus irmãos. (...)

—assim me contaram

os que sobreviveram.

E enquanto os olhos dos peixes

guardavam a luz e levavam

o dia para o fundo do mar

as mãos assassinas dos carrascos

vasculhavam segredos

rasgando na carne dos prisioneiros

a incurável ferida de serem homens,

companheiros firmes e leais.

Dizem ainda que eram os pescadores

que remando entre a fome

e a ilha da fortaleza

traziam a lua perto das marimbas

cujo canto se espalhava

sobre as ondas inquietas

e sossegava o peito cansado

dos meus irmãos.

Mas os carrascos não sabiam

(talvez porque fossem

ainda mais prisioneiros que os meus irmãos)

que uma fortaleza

cheia de crimes incontáveis

pesa demasiado

para uma pequena borboleta vermelha

com asas de corais vermelhos

e a ilha-prisão submergiu

levando consigo

um tempo manchado de sangue

de sangue dos meus irmãos.

Mia Couto.

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Fotos de "Pelo leste do sul de África"

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Se eu pudesse...

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"Yo y Carmen", de Ema Berta

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Se eu pudesse inventar uma rosácea Profetizar as cores que renasçam do amor E os antepassados cantarem seus saberes Se eu pudesse com a razão serena E o coração vibrando como uma guitarra Consertar a luz que gera a eloquência Se eu pudesse com minhas mãos rudes Aliviar o mar as estrelas e todos os seres Exilando as arrogâncias e os fanatismos Se eu pudesse enterrar fundo o desassossego Se eu pudesse emendar as distâncias Com ternura acariciar os cabelos do mundo Anular a forquilha do poder que viola tudo Se eu pudesse desfazer o cuspo da cupidez E libertar os uivos e os gemidos reprimidos Se eu pudesse;

Mas não sozinha...

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Ema Berta (n. Sintra, 13 de Fevereiro de 1944), é uma das mais importantes pintoras portuguesas contemporâneas. Exilada e esquecida em Paris, com uma obra largamente ignorada e desdenhada pela crítica e pelo establishment, em Portugal.

Uma obra que exala angústias e sofrimentos como nenhuma outra no nosso país.[...] Licenciou-se em Artes Plásticas e Pintura na Faculdade de Belas-Artes da Universidade de Lisboa e fez parte da direcção da Sociedade Nacional de Belas Artes em Lisboa.

Na Fundação Ricardo do Espírito Santo foi professora de desenho.

Ema Berta, vive actualmente em Paris.

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Súplica

José de Pádua

SÚPLICA

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Tirem-nos tudo,

Mas deixem-nos a música!

Tirem-nos a terra em que nascemos,

Onde crescemos

E onde descobrimos pela primeira vez

que o mundo é assim:

um tabuleiro de xadrez...

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tirem-nos a luz do sol que nos aquece,

a lua lírica do shingombela

nas noites mulatas da selva moçambicana

(essa lua que nos semeou no coração

a poesia que encontramos na vida)

tirem-nos a palhota – humilde cubata

onde vivemos e amamos,

tirem-nos a machamba que nos dá o pão,

tirem-nos o calor do lume

(que nos é quase tudo)

– mas não nos tirem a música!

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Podem desterrar-nos,

Levar-nos

Para longes terras,

Vender-nos como mercadoria,

Acorrentar-nos

À terra, do sol à lua e da lua ao sol,

– mas seremos sempre livres

se nos deixarem a música!

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Que onde estiver nossa canção,

Mesmo escravos, senhores seremos;

E mesmo mortos viveremos.

E no nosso lamento escravo

Estará a terra onde nascemos,

A luz do nosso sol,

A lua dos shingombelas,

O calor do lume,

A palhota onde vivemos,

A machamba que nos dá o pão!

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E tudo será novamente nosso,

Ainda que de cadeia nos pés

E azorrague no dorso...

E o nosso queixume

Será uma libertação

Derramada em nosso canto!

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– por isso pedimos,

de joelhos pedimos:

tirem-nos tudo...

mas não nos tirem a vida,

não nos levem a musica!

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. [Noémia de Sousa]

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. Lourenço Marques, 4/1/1949

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Isto de ser poeta

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Paul Gauguin, Soyez Mysterieuse

Isto de ser poeta

(posso dizer que depois de a ler

não posso abrir “ o quarteto

a solo” incomoda como andar

ao Sol num dia de verão

sem ter um banco de jardim

onde pousar as letras)

hoje em dia um poeta

vale menos do que um cão

isto de deixar fugir os versos

pela internet dentro

causa-me uma grande aflição

e se amanhã eles não estiverem lá

que posso eu fazer

é muito perigoso escrever livros

hoje em dia hoje

vêm os vírus e apagam tudo

afectam as paredes do pc

não fica mesmo nada

é como se fosse tudo cego

o écran esconde as letras todas

ai senhor doutor ai senhor

doutor tenho uma dor de versos

tenho muito medo

preciso que me valha

sofro com isto tudo

é como se o meu sangue

fugisse todo pelo écran dentro

acordar de manhã ir ao sítio certo

e não ver lá nada

isto de ser poeta é uma grande aflição

ai senhor doutor ai senhor

doutor se calhar o melhor é ficar quieta

não escrever nada ficar muito quieta

ficar tudo na cabeça não usar shampoo

porque os versos podem apagar-se

fugir todos como no écran

ai senhor doutor o remédio é ficar quieta

escrever coisas sem importância

pode alguém espreitar e apagar tudo

que é pior do que roubar alguém

pois não fica nada

e amanhã senhor doutor os poetas

escreverão poemas

só com uma simples troca de olhares

e os versos voltarão a ver-se

ai senhor doutor ai senhor doutor

isto de ser poeta

é uma grande aflição

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Maria Azenha

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