Em Abril Dilacerado

A papoila, óleo de Maria Azenha

em abril dilacerado

era uma vez uma voz

que habitava uma casa

e dentro desta casa

habitava uma menina sem voz

e dentro da menina

uma cidade sem janelas

e dentro da cidade

uma guitarra enorme

era um país sem asas

um país sem norte

um país sem casas

um país sem voz

e tudo o que nos mata

a palavra cobre

e tudo o que nos move

a palavra ata

e todos os jardins

foram arrancados

por causa da memória

deste país tão pobre

era um país sem asas

um país sem norte

um país sem casas

um país sem voz

e as lágrimas da menina

engoliram a cidade

em abril dilacerado

com arames em volta

Maria Azenha

[2003]

Alta-Costura

   Chagal, Le Poéte

ninguém suspeita que

um poeta não precisa de versos

com duas colheres e uma faca

abre o poema a meio

mete lá dentro o Alegre

o Napoleão e a santa Teresinha

um alfinete e uma pomba também fazem falta

para suplentes a florista edite

que vende rosas com música à Estrela

e na igreja de santa Isabel ao Rato

eu julgava que um poeta

precisava de versos nos livros

não é verdade. um poeta

sem prémios nas maminhas

passa o dia inteiro com uma faca.

se for bipolar ainda melhor

uns dias corta a preto

outros escreve para daltónicos

em são bento ?

sabias?

com a pá do lixo junta os papelotes

dos restos de poemas escabrosos

e num quadrado ao lado em Braille escreve

ao Saramago

o Sócrates é a favor de tudo

de perguntas de respostas

de ruas de democracias

de pessoas quase em cuecas

dos marcianos na Europa

porque isto é mesmo assim

ou se come Ou se é comido

o que me preocupa é o meu colar de pérolas

o grosseirão do Afonsinho

bateu na mãe com um milagre

e é por isso que hoje somos o que somos

e o que sobretudo não somos

ora, ora,

as crianças e os pomares

trazem já cabeças de navegadores

como na Alta costura!

maria azenha

 

Isto de ser poeta...

Maria Azenha... "sonhando"

(posso dizer que depois de a ler

não posso abrir “ o quarteto

a solo” incomoda como andar

ao Sol num dia de verão

sem ter um banco de jardim

onde pousar as letras)

hoje em dia um poeta

vale menos do que um cão

isto de deixar fugir os versos

pela internet dentro

causa-me uma grande aflição

e se amanhã eles não estiverem lá

que posso eu fazer

é muito perigoso escrever livros

hoje em dia hoje

vêm os vírus e apagam tudo

afectam as paredes do pc

não fica mesmo nada

é como se fosse tudo cego

o écran esconde as letras todas

ai senhor doutor ai senhor

doutor tenho uma dor de versos

tenho muito medo

preciso que me valha

sofro com isto tudo

é como se o meu sangue

fugisse todo pelo écran dentro

acordar de manhã ir ao sítio certo

e não ver lá nada

isto de ser poeta é uma grande aflição

ai senhor doutor ai senhor

doutor se calhar o melhor é ficar quieta

não escrever nada ficar muito quieta

ficar tudo na cabeça

não usar shampoo

porque os versos podem apagar-se

fugir todos como no écran

ai senhor doutor o remédio é ficar quieta

escrever coisas sem importância

pode alguém espreitar e apagar tudo

que é pior do que roubar alguém

pois não fica nada

e amanhã senhor doutor os poetas

escreverão poemas

só com uma simples troca de olhares

e os versos voltarão a ver-se

ai senhor doutor ai senhor doutor

isto de ser poeta

é uma grande aflição

Maria Azenha
.
.

O prazo de validade da escola

Alexander Klevan

o prazo de validade da Escola

está fora do Um

entrego-me nas horas a polir as unhas ao Todo

o buraco da fechadura do mundo

está sujo

as empregadas

fecham as portas e marcam faltas

no supermercado onde vivo

escrevo no quadro está calada vânia

sem a metafísica do sujeito além do mais

o teorema de pitágoras foi de certeza roubado

da internet para testar a professora do armazém

deviam todos vestir a mesma bata para não se distinguir

a bélgica da alemanha da espanha e por aí fora

e também o país às terças feiras

quando toda a gente vai fazer compras

ao armazém de george orwell

as refeições continuam a ser repressivas

ninguém sabe o que come "está bem"

mas ficámos uns com os outros por causa da noção do todo

Maria Azenha