Metamorfose

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Jacarandás

METAMORFOSE

ao poeta José Craveirinha

quando o medo puxava lustro à cidade

eu era pequeno

vê lá que nem casaco tinha

nem sentimento do mundo grave

ou lido Carlos Drummond de Andrade

os jacarandás explodiam na alegria secreta

de serem vagens e flores vermelhas

e nem lustro de cera havia

para que o soubesse

na madeira da infância

sobre a casa

a Mãe não era ainda mulher

e depois ficou Mãe

e a mulher é que é a vagem e a terra

então percebi a cor

e a metáfora

mas agora morto Adamastor

tu viste-lhe o escorbuto e cantaste a madrugada

das mambas cuspideiras nos trilhos do mato

falemos dos casacos e do medo

tamborilando o som e a fala sobre as planícies verdes

e as espigas de bronze

as rótulas já não tremulam não

e a sete de Março chama-se Junho desde um dia de há muito

com meia dúzia de satanhocos moçambicanos

todos poetas gizando a natureza e o chão no parnaso das

balas

falemos da madrugada e ao entardecer

porque a monção chegou

e o último insone povoa

a noite de pensamentos grávidos

num silêncio de rãs a tisana do desejo

enquanto os tocadores de viola

com que latas de rícino e amendoim

percutem outros tendões de memória

e concreta

a música é o brinquedo

a roda

e o sonho

das crianças que olham os casacos

e riem

na despudorada inocência deste clarão matinal

que tu

clandestinamente plantaste

Aos Gritos

Luis Carlos Patraquim (in "Monção", Maputo/Lisboa, 1981)

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Luís Carlos Patraquim nasceu em Lourenço Marques (actual Maputo), Moçambique, em 1953.

Colaborador do jornal A Voz de Moçambique, refugia-se na Suécia em 1973. Regressa ao país em Janeiro de 1975 integrando os quadros do jornal A Tribuna.

Membro do núcleo fundador da AIM (Agência de Informação de Moçambique) e do Instituto Nacional de Cinema (INC) onde se mantém, de 1977 a 1986, como roteirista/argumentista e redator principal do jornal cinematográfico Kuxa Kanema.

Criador e coordenador da Gazeta de Artes e Letras (1984/86) da revista Tempo. Desde 1986 residente em Portugal, colabora na imprensa moçambicana e portuguesa, em roteiros para cinema e escreve para teatro. Foi consultor para a Lusofonia do programa Acontece, de Carlos Pinto Coelho e é comentarista na RDP-África.

Publicou Monção (1980); A inadiável viagem (1985); Vinte e tal novas formulações e uma elegia carnívora (1992); Mariscando luas (1992), em parceria com Chichorro e Ana Mafalda Leite; Lidemburgo Blues (1997) e O osso côncavo, 2005.

Foi distinguido com o Prêmio Nacional de Poesia, Moçambique, em 1995

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Mas que sei eu

. . . Porque no meu íntimo irrompeu um Outono, escuro, frio...

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. Porque me sinto como as folhas arrastadas

por um vento particularmente agreste...

. Apetece-me este poema.... .

. Porque estou triste... . .

Mas que sei eu das folhas no outono

ao vento vorazmente arremessadas

quando eu passo pelas madrugadas

tal como passaria qualquer dono?

Eu sei que é vão o vento e lento o sono

e acabam coisas mal principiadas

no ínvio precipício das geadas

que pressinto no meu fundo abandono

Nenhum súbito súbdito lamenta

a dor de assim passar que me atormenta

e me ergue no ar como outra folha

qualquer. Mas eu que sei destas manhãs?

As coisas vêm vão e são tão vãs

como este olhar que ignoro que me olha
Ruy Belo

Fome

 

 

Fome: Agora e Sempre

 

Fome aqui agora e permanente

Continua em muitos continentes

Milhões vão dormir de estômago vazio

Outros tantos de maletas estão contentes

Com o dinheiro da corrupção.

 

Fome em toda a parte e em todas as gentes:

Clamando com fome de justiça

Que os humanos construíram postiça

E que explora o numerário,

As licitações o povo livre e sem salário.

Fome aqui e agora, a mil á hora

Ou a passo de caracol.

 

Há fome de todo o tipo. De mandatos,

Fome de cães e gatos e executivos

A fome de justiça des.engana os incautos,

Priva os justos, e os explora vivos,

Também depois de mortos muitos

Também pagam para ter um lugar no céu.

 

A fome persiste. Quem a pode saciar?

A ciência, ou a história?

 

A ciência por vezes tornou-se fraude

E a história, nos milénios tornou-se inglória!

Fome da verdade, poucos a sentem!

Os humanos sentem a fome que os explora

Embrutece, que perdura e os devora.

 

José Valgode

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José Valgode nasceu na Vila de Santa Cruz da Trapa (S. Pedro do Sul) em 30 de Agosto de 1947. Começou a escrever os primeiros versos aos 9 anos de idade, quando ainda frequentava a Escola Primária. Com dezasseis anos foi para Lisboa. Foi aqui que conheceu muitos dos grandes Poetas Portugueses da época, muitos deles já falecidos. Em Abril de 1969 embarcou para Timor, onde permaneceu até Junho de 1971, período de quase 3 anos durante o qual escreveu muitos dos seus poemas. Em Timor colaborou no jornal “Província de Timor” e declamava Poesia entre seus camaradas de então. Colaborou em diversos outros jornais da época com sua Poesia e com artigos de Opinião. Alguns dos seus poemas estão em vários jornais virtuais, como no “Jornalecos”.

José Valgode reside na Alemanha desde 1972. Colabora actualmente em muitos jornais Portugueses, entre os quais o único jornal português publicado na Alemanha, o “ Portugal Post”. Tem cinco livros publicados, entre os quais quatro com a recolha dos cinquenta anos em que escreveu poesia. . . . .

Vestia um Vestido de Bailarino

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Paris through the window, 1913-Chagal

Vestia um Vestido de Bailarino

Vestia um vestido de bailarino quando, logo ao segundo dia, trocando cêdês e livros de poesia, me declarou a sua amizade.

Passávamos tardes inteiras a discutir fantasmas, asmas,

histórias da infância e coisas da beleza grega e pós-moderna.

Dou graças por viver em tempos de correio electrónico, arrumo

tudo nas pastas e depois não há provas. Nunca mais se sentirá

o cheiro do fogo queimado, as folhas negras, o prazer do fósforo.

Num rápido gesto tudo para sempre apagado e a minha memória.

dura o tempo de uma tecla, nem de versos se vai lembrar.

Mas quando o amigo, enfim, cansado de eu não lhe ligar, decide

pôr tudo em pratos limpos, eu coro de vergonha porque

amizade para mim não tem de ser ir para a cama. Isto que toda a gente

sabe fora dos poemas faz tremer a minha mão pelo lado do vulgar.

Andaste por beja, braga, bordéus e alexandria a engatar marinheiros

e eu aqui, gostando de ti, com saudades de ti, mandando-te dinheiro.

Uma vez por outra ia também um poema, daqueles ambíguos

que tu nuncas percebias. Toma cuidado, não apanhes sida.

Quando recebi a notícia da tua morte vi-me culpado por não ser

da tua onda, meti-me no avião e, tal como tínhamos combinado,

vesti-te a rigor e pus-te brilhantina, um livro em branco e uma caneta.

Quem sabe se na morte não terei tempo para ser escritor. .

. Helder Moura Pereira

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"Lágrima"

Assírio & Alvim, 2002

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Tempo Fluvial

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Tkachev Alexei , Sergey Alexei «Summer», 1991

Tempo Fluvial

Se eu definisse o tempo como um rio,

a comparação levar-me-ia a tirar-te

de dentro da sua água, e a inventar-te

uma casa. Poria uma escada encostada

à parede, e sentar-te-ias num dos seus

degraus, lendo o livro da vida. Dir-te-ia:

«Não te apresses: também a água deste

rio é vagarosa, como o tempo que os

teus dedos suspendem, antes de virar

cada página.» Passam as nuvens no céu;

nascem e morrem as flores do campo;

partem e regressam as aves; e tu lês

o livro, como se o tempo tivesse parado

. e o rio não corresse pelos teus olhos.

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Nuno Júdice

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[Imagem retirada de "Em gestão corrente ...como o País..."] . . .

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Quando te vi ...

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Tomando Chá, de Henrique Medina

Quando te vi senti um puro tremor de primavera

e a voluptuosa brancura de um perfume

No meu sangue vogavam levemente

anémonas estrelas barcarolas

O silêncio que te envolvia era um grande disco branco

e o teu rosto solar tinha a bondade de um barco

e a pureza do trigo e de suaves açucenas

Quando descobri o teu seio de luminosa lua

e vi o teu ventre largamente branco

senti que nunca tinha beijado a claridade da terra

nem acariciara jamais uma guitarra redonda

Quando toquei a trémula andorinha do teu sexo

a adolescência do mundo foi um relâmpago no meu corpo

E quando me deitei a teu lado foi como se todo o universo

se tornasse numa voluptuosa arca de veludo

Tão lentamente pura e suavemente sumptuosa

foi a tua entrega que eu renasci inteiro como um anjo do sol

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.António Ramos Rosa,
in "O teu rosto", 1994

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Setembro

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Red vineyards, Vincent van Gogh

Vincent van Gogh, Autumn Landscape with Four Trees

Setembro agora o outono chega, nos seus plácidos meneios pelas vinhas, um dos vizinhos passa um cabaz de maçãs por sobre a vedação: redondas, verdes, o seu perfume vai dentro de quinze dias ser mais forte. a noite cai mais cedo e apetece guardar certos vermelhos da folhagem e amarelos e castanhos nas ladeiras de setembro. a rádio fala no tempo variável que vem aí dentro de dias. talvez caia uma chuvinha benfazeja, a pôr no ponto certo os bagos de uva. e há poalhas morosas, mais douradas. aproveita-se o outono no macio enchimento dos frutos para colhê-lo a tempo. devagar, devagar. é mais doce no outono a tua pele. Vasco Graça Moura

in "Poesia 2001/2005", Quetzal Editores, 2006

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