Este cansaço...

O que há em mim é sobretudo cansaço

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto alguém.

Essas coisas todas.

Essas e o que faz falta nelas eternamente;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço, Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada -

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço.

Íssimo, íssimo. íssimo, Cansaço...

Álvaro de Campos, in "Poemas"

[Fernando Pessoa] 

Mas era para lá que eu queria partir... também eu, Poeta!

(excerto)

Eu gostava de poder fugir a esta realidade tão fulminante. Dizem-me os amigos para enfrentar o problema, para agarrar o touro pelos cornos. Aliás, dizem-no sempre quando isto não é o que se passa com eles.
Não tenho dinheiro. Gastei-o a exilar-me em mim mesmo. No álcool, algumas vezes. A pagar rodadas dele aos amigos para não ficar sozinho. Tenho um pavor à solidão. É-me corrosiva e não sei viver com ela.
Penso, como consequência, em partir. Para onde? Não sei, se tivesse dinheiro era para uma ilha.

A minha ilha. Moçambique. É bela. Antiga. Magistral.

Vejo-a:

Um pássaro revolve as asas por dentro do verde esbatido do mar. Traça a casa líquida que às estrelas, certamente, o seu piar vai dar. A história é-lhe longe, são formas entrecortadas, sobre a espuma amarelecida, dos navios cargueiros que beijam lentos o horizonte e movem silenciosos outras cargas.
A ilha suspende-se entre o vento e um negro reluzente cruza a praia com os olhos lavrando as areias.

Não sei se reza, mas que pensa é mais que evidente. Testemunham os brancos cabelos e as mazelas no caqui dos desbotados calções.
Cheira a marisco a brisa que inalam as narinas dentro desta paisagem e a cânfora, alguma, das memórias que ela desenha.
As redes que sobre o chão encontro estendidas, são cartas oceânicas que escreve o fundo do mar. Do texto salta a prata dos peixes, o verde amaciado das algas e uma estrela imóvel que explode, por dentro, a terra toda a girar.
Claro que a areia as grava. Nessa forma de escrita mais milenar que a geringonça mágica de Gutemberg.
Porque Deus descansa aqui, ao cair da noite.

Silenciosamente medita por entre as lágrimas das tartarugas que junto a ele vêm desovar, ou de um negro macúa, estirado sobre o desgosto, a chorar um amor que, por teimosia, não quer morrer.
Vão longe, a navegar, os versos da miséria que do Luís de Camões a história quis esconder. Os ducados que nunca teve, nem para voltar nem para morrer, servem outros reinados e engordam a mesa dos que ainda julgam que poeta bom só miserável pode escrever. Lêem e estudam o que não dizem os poemas, sábios doutores esses universos etários, e nem com verdade podem entender, entretanto, o que eles explodem e doem e fazem crescer no coração esquecido dos seus autores.

Por isso a Ilha é calma. Tonta de tanta quietude e, talvez, será o que querem dizer as faces delicadas das suas negras, as mãos talhadas dos seus ourives.
Assim, o meu velho Camões, macúa zarolho só por ter visto sempre demais, terá, talvez, ali, amado o seu negro, seus humanos adamastores e com eles provado essa fatalidade incontornável de ser poeta sem ilha na ilha extensa dos que nela, até hoje, não o sabem ler.
Mas era para lá que eu queria partir.


Eduardo White
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Segredo

Esta noite morri muitas vezes, à espera

de um sonho que viesse de repente

e às escuras dançasse com a minha alma

enquanto fosses tu a conduzir

o seu ritmo assombrado nas terras do corpo,

toda a espiral das horas que se erguessem

no poço dos sentidos. Quem és tu,

promessa imaginária que me ensina

a decifrar as intenções do vento

a música da chuva nas janelas

sob o frio de Fevereiro? O amor

ofereceu-me o teu rosto absoluto,

projectou os teus olhos no meu céu

e segreda-me agora uma palavra:

o teu nome - essa última fala da última

estrela quase a morrer

pouco a pouco embebida no meu próprio sangue

e o meu sangue à procura do teu coração

Fernando Pinto do Amaral

Às Cegas, 1997

Fernando Pinto do Amaral, poeta e crítico literário, nasceu em Lisboa a 12 de Maio de 1960.
Frequentou a Faculdade de Medicina, da Universidade de Lisboa, desistindo a meio do curso para optar mais tarde pelas Letras.
É, desde 1987, professor da Faculdade de Letras na Universidade de Lisboa. Colaborou em revistas como Ler, A Phala, Colóquio/Letras e o jornal Público.
Pela tradução de As Flores do Mal, de Baudelaire, foi-lhe atribuído o Prémio Pen Club e o Prémio da Associação Portuguesa de Tradutores e Poemas Saturnianos de Verlaine. A ele se deve também a tradução de toda a obra do argentino Jorge Luis Borges.
Entre outras obras, publicou Acédia (1990, Poesia), A Escada de Jacob (1993, Poesia), Às Cegas (1997, Poesia), Mosaico Fluido — Modernidade e Pós-Modernidade na Poesia Portuguesa Mais Recente (1991, Prémio de Ensaio Pen Club), Na Órbita de Saturno (1992, Ensaio) e Obra Poética (2000).
Editou ainda o livro de poemas Pena Suspensa (2004) e o conjunto de contos Área de Serviço e Outras Histórias de Amor (2006).


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A Coisa Pública e a Privada

Entre a coisa pública

e a privada

achou-se a República

assentada.

Uns queriam privar

da coisa pública

outros queriam provar

da privada,

conquanto, é claro,

que, na provação,

a privada, publicamente

parecesse perfumada.

Dessa luta intestina

entre a gula pública e a privada

a República

acabou desarranjada

e já ninguém sabia

quando era a empresa pública

privada pública

ou

pública privada.

Assim ia a rês pública: avacalhada

uma rês pública: charqueada

uma rês pública, publicamente

corneada, que por mais

que lhe batessem na cangalha

mais vivia escangalhada.

Qual o jeito?

Submetê-la a um jejum?

Ou dar purgante à esganada

que embora a prisão de ventre

tinha a pança inflacionada?

O que fazer?

Privatizar a privada

onde estão todos

publicamente assentados?

Ou publicar, de uma penada,

que a coisa pública

se deixar de ser privada

pode ser recuperada?

— Sim, é preciso sanear,

desinfetar a coisa pública,

limpar a verba malversada,

dar descarga na privada.

Enfim, acabar com a alquimia

de empresas públicas-privadas

que querem ver suas fezes

em ouro alheio transformadas.
.

Affonso Romano de Sant'Anna

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Jorge de Sena - só dois poemas... neste 25 de Abril

1

Hei-de ser tudo o que eles querem:

a raiva é toda de eu não ser um espelho

em que mirem com gosto os próprios cornos,

as caudas com lacinhos, e os bigodes

de chibos capripédicos.

Não sou nem sequer imagem.

Mas voz eu sou

que como agulha ou lança ou faca ou espada

mesmo que não dissesse da miséria

de lodo e trampa em que se espojam vis

só porque existe é como uma denúncia.

Hei-de ser tudo, não o sendo. Um dia

– podres na terra ou nos caixões de chumbo

estes zelosos treponemas lusos (1) –

uma outra gente, e limpa, julgará

desta vergonha inominável que é

ter de existir num tempo de canalhas

de um umbigo preso à podridão de impérios

e à lei de mendigar favor dos grandes.

2

De cada vez que um governo necessita de segredos,

por segurança do Estado

ou para melhor êxito

nas negociações internacionais,

é o mesmo que negar,

como negaram sempre desde que o mundo é mundo,

a liberdade.

Sempre que um povo aceita que o seu governo,

ainda que eleito com quantas tricas já se sabe,

invoque a lei e a ordem para calar alguém,

como fizeram sempre desde que o mundo é mundo,

nega-se

a liberdade.

Porque, se há algum segredo na vida pública

que todos não podem saber

é porque alguém, sem saber,

é o preço do negócio feito.

E se há uma ordem e uma lei que não inclua

mesmo que seja o último dos asnos e dos pulhas

e o seu direito a ser como nasceu ou o fizeram,

a liberdade

é uma farsa,

a segurança

é uma farsa,

a ordem é uma farsa,

não há nada que não seja uma farsa,

a mesma farsa representada sempre

desde que o mundo é mundo,

por aqueles que se arrogam ser

empresários dos outros

e nem pagam decentemente

senão aos maus actores.

Jorge de Sena