EÇA... AGORA?

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Eça de Queirós morreu em Paris no dia 16 de Agosto de 1900,

Este é um excerto de "As Farpas", publicado em 1871.

137 anos depois...

Eça poderia escrever esta "farpa" e estaria cheio de razão...

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Eça de Queiroz, por António

Portugal, não tendo princípios, ou não tendo fé nos seus princípios, não pode propriamente ter costumes.

Fomos outrora o povo do caldo da portaria, das procissões, da navalha e da taberna. Compreendeu-se que esta situação era um aviltamento da dignidade humana: e fizemos muitas revoluções para sair dela.

Ficamos exactamente em condições idênticas. O caldo da portaria não acabou.

Não é já como outrora uma multidão pitoresca de mendigos, beatos, ciganos, ladrões, caceteiros, que o vai buscar alegremente, ao meio dia, cantando o Bendito; é uma classe inteira que vive dele, de chapéu alto e paletó. Este caldo é o Estado. Toda a nação vive do Estado.

Logo desde os primeiros exames do liceu a mocidade vê nele o seu repouso e a garantia do seu futuro

[...]

A vida militar não é carreira; é uma ociosidade organizada por conta do Estado.

Os proprietários procuram viver à custa do Estado, vindo a ser deputados a 2$500 réis por dia.

A própria industria faz-se proteger pelo Estado e trabalha sobretudo em vista do Estado.

A imprensa até certo ponto vive também do Estado.

A ciência depende do Estado.

O Estado é a esperança das famílias pobres e das casas arruinadas.

Ora como o Estado, pobre, paga pobremente, e ninguém se pode libertar da sua tutela para ir para a indústria ou para o comércio, esta situação perpetua-se de pais a filhos como uma fatalidade.

Resulta uma pobreza geral. Com o seu ordenado ninguém pode acumular, poucos se podem equilibrar. Daí o recurso perpétuo para a agiotagem; e a dívida, a letra protestada, como elementos regulares da vida.

Por outro lado o comércio sofre desta pobreza da burocracia, e fica ele mesmo na alternativa de recorrer também ao Estado ou de cair no proletariado.

A agricultura, sem recursos, sem progresso, não sabendo fazer valer a terra, arqueja à beira da pobreza e termina sempre recorrendo ao Estado.

Tudo é pobre: a preocupação de todos é o pão de cada dia.

Esta pobreza geral produz um aviltamento na dignidade.

Todos vivem na dependência: nunca temos por isso a atitude da nossa consciência, temos a atitude do nosso interesse.

Serve-se, não quem se respeita, mas quem se vê no poder.

Um governador civil dizia: - «É boa! dizem que sou sucessivamente regenerador, histórico, reformista!... Eu nunca quis ser senão - governador civil!»

Este homem tinha razão, porque mudar do sr. Fontes para o sr. Braamcamp não é mudar de partido; - ambos aqueles cavalheiros são monárquicos e constitucionais e católicos.

A desgraça é que, se em Portugal existissem partidos republicanos, monárquicos, socialistas, aquele homem, assim como fôra sucessivamente reformista, histórico e regenerador, - isto é, as coisas mais iguais, seria republicano, monárquico e socialista, - isto é, as coisas mais contraditórias........

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in As Farpas,

Junho 1871

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Poluição

A cidade não é o nosso orgulho

os aviões não são pombas brancas

estou doente

na minha frente os automóveis brilham e uma mulher

volta para mim o rosto

tem os óculos no alto da cabeça

como Gago Coutinho após a Travessia

e eu olho para o chão

e depois para o céu: entre o vómito matinal de um bêbedo e Deus

já quase nada existe

Deus está debaixo dos tectos enrolado em mansos cobertores

não há saída nenhuma para ele pois que se deixe estar:

este caminho

esta cidade

são de facto trabalho para o Homem

Deus limitou-se a apostar no Homem

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Dois generais nunca discutem por causa de uma rosa

ensinou-me meu pai há muito tempo

quando podava a vinha

e eu ia enchendo os bolsos

com tangerinas para dar ao Careca

que escolhia sempre a linha

quando íamos descalços jogar o futebol

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A cidade a esta hora está a ruir por dentro

mas está tudo bem

é óptimo isto tudo

eu sigo embatucado pela margem do Tejo

sou eu agora quem aposta nas gaivotas

contra a nafta

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vejo passar um petroleiro grego − o Parthénon − será? por ali fico duas ou três horas a olhar as águas

o Tejo é hoje uma maldita avenida

e há cada vez menos árvores

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o Tejo é um esgoto

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o Tejo é um esgoto

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oh por favor salvemos

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ao menos

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as gaivotas

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Nas livrarias vendem-se pastéis de nata e Roland Barthes

é moda, não se admirem:

duzentos mil exemplares de pastéis de nata

contra quinhentos livros do António Ramos Rosa

e as pessoas entram e escolhem

invariavelmente

os pastéis de nata

e lambem-se gulosas

satisfazem a sua opção crítica

cumprimentam e engordam o livreiro

generosamente

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Hoje ainda há Obélix e Kafka

Hoje ainda há Hamburgers e Travolta

Hoje ainda há Chiclets

Hoje ainda há

Hoje

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Volto de novo ao Tejo

às suas margens

descalço como Leanor

os meus sapatos ainda lá estão

só a verdura não existe

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e agora mais confortável do que nunca

com estes sapatos sujos

cheios da nossa civilização até aos atilhos

caminho devagar para o ventre da cidade

fumando um cigarro sem filtro

e pontapeio com um misto de impotência e de desprezo

os caixotes de lixo

os pneus dos automóveis estacionados

sabendo que vou morrer

inevitavelmente

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Ó mar da minha angústia diz-me:

a felicidade é uma árvore?

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[Joaquim Pessoa]

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in «Os Dias da Serpente»,

125 Poemas (Antologia Poética), 1989

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Cair do Pano

Ruy Knopfli deixou a sua marca na escrita em língua portuguesa, e na vida literária moçambicana.

O seu último livro, "O Monhé das Cobras", é como que uma despedida. Dos lugares, pessoas... recordações

Cair do Pano

As acácias já se incendiaram de vermelho

e o zumbido das cigarras enxameia obsidiante

a manhã de Dezembro. A terra exala,

em haustos longos, o aguaceiro da madrugada.

Ao longe, no extremo distante da caixa da areia, o monhé das cobras enrola

a esteira e leva o cesto à cabeça,

cumprido o papel exacto que lhe coube

e executou com paciente sageza hindu.

Dura um instante no trémulo contraluz do lume a que se acolhe, antes da sombra

derradeira. Assim, os comparsas convocados

para esta comédia a abandonam, verso

a verso, consignando-a ao olvido

e à erva daninha que, persistente, a cobrirá irremediavelmente. O encenador faz

a vénia da praxe e, porque aplausos

lhe não são devidos, esgueira-se pelo

anonimato da esquerda alta. É Dezembro

a encurtar o tempo, o pouco que nos sobra.

Rui Knopfli

O Monhé das Cobras - 1997

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Sinto Vergonha de Mim

van Gogh

Sinto vergonha de mim

por ter sido educador de parte desse povo,

por ter batalhado sempre pela justiça,

por compactuar com a honestidade,

por primar pela verdade

e por ver este povo já chamado varonil

enveredar pelo caminho da desonra.

Sinto vergonha de mim

por ter feito parte de uma era

que lutou pela democracia,

pela liberdade de ser

e ter que entregar aos meus filhos,

simples e abominavelmente,

a derrota das virtudes pelos vícios,

a ausência da sensatez

no julgamento da verdade,

a negligencia com a família,

célula-mater da sociedade,

a demasiada preocupação

com o "eu" feliz a qualquer custo,

buscando a tal "felicidade"

em caminhos eivados de desrespeito

para com o seu próximo.

Tenho vergonha de mim

pela passividade em ouvir,

sem despejar meu verbo,

a tantas desculpas ditadas

pelo orgulho e vaidade,

a tanta falta de humildade

para reconhecer um erro cometido,

a tantos "floreios" para justificar

actos criminosos,

a tanta relutância

em esquecer a antiga posição

de sempre "contestar",

voltar atrás

e mudar o futuro.

Tenho vergonha de mim

pois faço parte de um povo que não reconheço,

enveredando por caminhos

que não quero percorrer...

Tenho vergonha da minha impotência,

da minha falta de garra,

das minhas desilusões

e do meu cansaço.

Não tenho para onde ir

pois amo este meu chão,

vibro ao ouvir meu Hino

e jamais usei a minha Bandeira

para enxugar o meu suor

ou enrolar meu corpo

na pecaminosa manifestação de nacionalidade.

Ao lado da vergonha de mim,

tenho tanta pena de ti,

povo brasileiro!

[Cleide Canton]

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"De tanto ver triunfar as nulidades,

de tanto ver prosperar a desonra,

de tanto ver crescer a injustiça,

de tanto ver agigantarem- se os poderes

nas mãos dos maus,

o homem chega a desanimar da virtude,

a rir-se da honra,

a ter vergonha de ser honesto".

[Rui Barbosa]

«««««<>»»»»»

Este último trecho, de Rui Barbosa, é parte de um pronunciamento no Senado em 17 de Dezembro de 1914,

mas poderia ter sido escrito hoje...em Portugal.

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Da escritora Cleide Canton e Ruy Barbosa... para reflexão

Ruy Barbosa de Oliveira, 1849-1923) foi um jurista, político, diplomata, escritor, filólogo, tradutor e orador brasileiro.

Manual das mãos... para recordar o passado

 Ilha de Moçambique

(excerto)

Eu gostava de poder fugir a esta realidade tão fulminante. Dizem-me os amigos para enfrentar o problema, para agarrar o touro pelos cornos. Aliás, dizem-no sempre quando isto não é o que se passa com eles.

Não tenho dinheiro. Gastei-o a exilar-me em mim mesmo. No álcool, algumas vezes. A pagar rodadas dele aos amigos para não ficar sozinho. Tenho um pavor à solidão. É-me corrosiva e não sei viver com ela.

Penso, como consequência, em partir. Para onde? Não sei, se tivesse dinheiro era para uma ilha. A minha ilha. Moçambique. É bela. Antiga. Magistral.

Vejo-a:

Um pássaro revolve as asas por dentro do verde esbatido do mar. Traça a casa líquida que às estrelas, certamente, o seu piar vai dar. A história é-lhe longe, são formas entrecortadas, sobre a espuma amarelecida, dos navios cargueiros que beijam lentos o horizonte e movem silenciosos outras cargas.

A ilha suspende-se entre o vento e um negro reluzente cruza a praia com os olhos lavrando as areias. Não sei se reza, mas que pensa é mais que evidente. Testemunham os brancos cabelos e as mazelas no caqui dos desbotados calções. Cheira a marisco a brisa que inalam as narinas dentro desta paisagem e a cânfora, alguma, das memórias que ela desenha.

As redes que sobre o chão encontro estendidas, são cartas oceânicas que escreve o fundo do mar. Do texto salta a prata dos peixes, o verde amaciado das algas e uma estrela imóvel que explode, por dentro, a terra toda a girar. Claro que a areia as grava. Nessa forma de escrita mais milenar que a geringonça mágica de Gutemberg.

Porque Deus descansa aqui, ao cair da noite.

Silenciosamente medita por entre as lágrimas das tartarugas que junto a ele vêm desovar, ou de um negro macúa, estirado sobre o desgosto, a chorar um amor que, por teimosia, não quer morrer.

Vão longe, a navegar, os versos da miséria que do Luís de Camões a história quis esconder. Os ducados que nunca teve, nem para voltar nem para morrer, servem outros reinados e engordam a mesa dos que ainda julgam que poeta bom só miserável pode escrever. Lêem e estudam o que não dizem os poemas, sábios doutores esses universos etários, e nem com verdade podem entender, entretanto, o que eles explodem e doem e fazem crescer no coração esquecido dos seus autores.

Por isso a Ilha é calma. Tonta de tanta quietude e, talvez, será o que querem dizer as faces delicadas das suas negras, as mãos talhadas dos seus ourives.

Assim, o meu velho Camões, macúa zarolho só por ter visto sempre demais, terá, talvez, ali, amado o seu negro, seus humanos adamastores e com eles provado essa fatalidade incontornável de ser poeta sem ilha na ilha extensa dos que nela, até hoje, não o sabem ler.

Mas era para lá que eu queria partir.

Eduardo White

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Escritor moçambicano, Eduardo White nasceu em Quelimane (Moçambique), a 21 de Novembro de 1963.
Integrou um grupo literário que fundou, em 1984, a Revista Charrua.

É membro da Associação dos Escritores Moçambicanos (AEMO).

Publicou os seguintes livros: “Amar sobre o Índico” (1984); “Homoíne” (1987); “País de Mim” (1990; Prémio Gazeta revista Tempo); “Poemas da Ciência de Voar e da Engenharia de Ser Ave (1992; Prémio Nacional de Poesia); “Os Materiais de Amor Seguido de O Desafio à Tristeza” (1996); “Janela para Oriente” (1999); “Dormir com Deus e um Navio na Língua” (2001; bilingue português/inglês; Prémio Consagração Rui de Noronha); “As Falas do Escorpião (novela; 2002); “O Homem a Sombra e a Flor e Algumas Cartas do Interior (2004), e outros...
A sua poesia está exposta no museu Val-du-Marne em Paris desde 1989.

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Democracia

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Quando li este poema, pensei logo nesta tela da Ema Berta

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Será que a Democracia está neste estado?

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Ema Berta, 1985

DEMOCRACIA

Fui dar com a democracia embalsamada, como

o cadáver do Lenine, a cheirar a formol e aguarrás,

numa cave da Europa. Despejavam-lhe por cima

unguentos e colónias, queimavam-lhe incenso

e haxixe, rezavam-lhe as obras completas do

Rousseau, do saint-just, do Vítor Hugo, e

o corpo não se mexia. Gritavam-lhe a liberdade,

a igualdade, a fraternidade, e a pobre morta

cheirava a cemitério, como se esperasse

autópsias que não vinham, relatórios, adêenes

que lhe dessem família e descendência. Esperei

que todos saíssem de ao pé dela, espreitei-lhe

o fundo de um olho, e vi que mexia. Peguei-lhe

na mão, pedi-lhe que acordasse, e vi-a mexer

os lábios, dizendo qualquer coisa. Um testamento?

a última verdade do mundo? «Que queres?»,

perguntei-lhe. E ela, quase viva: «Um cigarro!»

Nuno Júdice

Publicado em Fotografia,

O Olhar de...,Poetas

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